Existe uma matéria-prima cuja única forma de assegurar a existência é gastá-la sem conta. Quanto mais se usa, mais se tem. Parece contradição — e seria, se não fosse a coisa mais concreta que um escritor pode carregar consigo. Criatividade. Não no sentido vago que a palavra foi ganhando com o tempo — aquele território misterioso que pertenceria a alguns eleitos , quase inacessível para os demais. Mas no sentido operacional: a habilidade de criar associações , de enxergar cone

Se você já releu um trecho do que escreveu e sentiu que algo estava apagado , sem vida , pode provavelmente estar lidando com um problema muito comum: atalhos de linguagem. Verbos genéricos como fazer , ir , colocar .  Adjetivos básicos como vermelho , feio , grande .  O uso de descrições que cumprem a função de existir, mas não fazem mais do que isso.  Eles resolvem o problema imediato. A frase está lá e faz a cena avançar — mas não dão à escrita o peso que ela poderia ter.

Existe uma pergunta que nenhum escritor faz em voz alta, mas que mora em algum lugar entre o segundo e o terceiro parágrafo de qualquer texto que a gente começa: isso é bom o suficiente?   E logo atrás dela, quase sem ser convidada, vem a outra: eu sou bom o suficiente? Aprendi a não responder nenhuma das duas de imediato. O que aprendi — e foi um aprendizado lento, feito de rascunhos não usados e de noites em que eu relia o mesmo trecho até ele perder o sentido — é que há c

Quanto mais perto do ofício que alegra meu coração, melhor. Eu olho tão, tão alto que temo nunca alcançar. Porque me falta a personalidade necessária, a força obsessiva e a coragem.   E minha prosa vai perdendo força, beleza; vai perdendo a sensação de estar em contato com algo sagrado e transcendente. Encontro em cada palavra, um alento.  E estou o tempo todo fazendo promessas que não poderei cumprir, pois sou demasiada pobre de mim.  Quem a não ser eu mesma poderia dizer? E